Il fait chaud !

Oh fumerolles de mes mouchoirs,
toi qui comme une guitare molaire
encore de mes doigts de pied

Enlève ton châle, déesse des boues,
ta figure enlève une plume
à ces rasoirs de profil

Entourage d’épices, la lueur,
tintamarre d’artifices,
bougeoit dans les sanglots
du mur horizontal

Emulateur, soleil noir de mes envies d’infini,
plante plante plante mais je t’envie
comme l’arrosoir envie le châtaignier

Lampiste, fumeur des trains qui se garent,
profite à jamais de ne jamais,
ô à jamais, finir comme je

L’endurance exquise d’un profond lampadaire
sur la route verticale qui mène entre les jambes
n’est pas nécessairement à moitié vide.